El viernes pasado estuve en el estudio de Elena Uranga. La necesidad de hacer el mejor regalo para corresponder al P.A.S. más dulce, me llevó al santuario del arte, al templo del color, al lugar de los sueños imposibles.
Y, Elena me contó, que hace años, quizás muchos, en un encuentro entre diosas, heroínas de Goya, intercambiaron cuadros, regalo de color, capricho y fantasía para Arce, regalo de misteriosa belleza, de tristeza, de niebla y luz para Uranga. Trueque de sufrimientos.
Y, al volver a casa, simulando ser el avaro Grandet contemplando sus riquezas, al contemplar juntos mis añiles, mis rojos de Lozano, aquellos naranjas imposibles, la poesía de los blancos; al intuir que lo más íntimo de la belleza va unido al dolor, comprendí que los genios han de ser, necesariamente, mártires de la sombra de la perfección, víctimas, como Bécquer, cual almas sin luz, del mundo donde, todo es “vanidad y humo…”.
Pintan, solo para ellos, solo, … para mí.
F.N
